Nuit d'avant...
Nuit d'avant rien
On y verrait des étoiles pleurant le sang
parce que chacun ici et là
se venge de son soi-même / et - c'est évident -
il n'y aurait plus que des souvenirs d'étoiles
Le vide pourtant ne saurait exister /
même dans une chambre quittée
puisqu'il n'est pas / tout seul / en soi concevable
Une bille minuscule efface /
a effacé l'indéfini de l'absence
Rien d'autre que cela
les hommes se crèvent les pupilles
avec le couteau de leurs sempiternels remords
Rien d'autre vraiment
Mais si pourtant / ils aiment
leur intime souffrance chez ceux qui l'expriment
la chantent la dansent l'écrivent
jusqu'à faire se lever un peu d'aube
© Bernard Blot
Bernard Blot. Lecture au Festival 2013. La Métive. Photo FW